O quão distante existe aquilo que gostamos.
E se gostamos de estrelas talvez seja por estarem tão
distantes de nós, tão distante de lhes degustarmos e desgostarmos realmente, de
lhe vermos os defeitos e de nos cansarmos da sua luz. A lua igual, cá de baixo
não lhe vejo as fissuras, não lhe sinto as irregularidades, e, portanto, ao
longe, e somente ao longe consigo afirmar e confirmar o quanto ela me seduz.
Será a distância o que fundamenta a adoração? Amo aquilo que
não tenho, talvez ame mais até aquilo que nunca virei a ter. E quando tenho
aquilo que amo, não estou a pensar no quanto a amo, não estou a pensar de todo…
estou a amar. E quando se ama, não se sabe o quanto se está a amar. Gostar de
algo… é algo que vale por si só. Talvez por isso é que enquanto como morangos
não pense no quanto gosto deles, mas guardo esse sentimento para o antes e o
depois… e entre o antes e o depois resta-me degustar cada trinca sem a ínfima
reflexão do que estou a sentir. Mas depois… depois sofro o risco de gostar mais
deles, e de não os ter de novo perto da minha boca.
Sinto… ou penso. E se sentir é amar, pensar é perceber que
se ama. Talvez só se perceba o quanto se ama, no minuto exatamente depois de se ter amado.
Poucas são as coisas que eu gosto quando vistas de perto. Provavelmente por isso é que continuo a desfrutar tanto das estrelas. E nas noites em que não as vejo, percebo o quanto as amei quando as amava, e o quanto as amo naquele momento em que não as tenho.
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