Ou...Ou

Não interessa se lhe tiro a saia ou as calças de ganga pretas, se me abraça de vestido ou com uma camisa preta com os botões de cima abertos. É me indiferente se lhe agarro os cabelos longos, ou se os curtos cabelos me picam a palma da mão. Os meus dedos tanto podem percorrer um peito robusto como se deliciam com a fragilidade de um corpo que deseja algo mais do que a vida.

Estou-me nas tintas se a escuridão não me permite ver, e obriga a contentar-me somente com aquilo que sou capaz de sentir. Estou-me nas tintas se devora a cor do mundo para brilhar mais, ou se se deixa ficar preto e branco para eu poder ver as folhas do outono, o sol a raiar, a gravata vermelha ou o sutiã carmesim.

Não ligo se os pelos me picam, os teus? Os meus? Ou se o batom me deixa borratado, ou se os lábios secos beijam com vontade de me ter...

Procuro o toque, quer seja suave ou um pouco mais intenso. Procuro o corpo na delicadeza ou na firmeza. A vontade de viver ou morrer na minha companhia.

Mas é incontestável, que aquilo que de verdade desejo é sentir amor… ou talvez deseje mesmo é viver. E porque não os dois?                                                                                                                                                                                                         

                                                                                                                                                                                   Ricardo Queirós