Sei Lá Eu...

Aproveito para alertar que vou escrever:
Sobre o quê?
Ainda não sei
Pegarei primeiro no lápis para esboçar
Na boca para falar
E do papel farei algo
O quê?
Ainda não sei
Talvez precise da borracha para apagar
Cada erro meu.
Que erro?
Pois, isso ainda não sei eu.
Ah, mas desta vez vou me fazer de valente
Caneta permanente em folha branca
Hoje estou de barriga cheia
Eu não me engano em palavras
Que palavras?
Não faço ideia…
 
E digo que vou fazer e que faço e estou fazendo
Mas o tempo passa com pressa e não cessa
Assim não consigo fazer, nem faço nem estou fazendo
Mas eu tinha dito…
E afinal não deu…
O que disse?
Sei lá eu.

                                                                                                                                                                                                        

                                                                                                                                                                                   Ricardo Queirós

                                                                                                         

O Menino Que Quer Ser Leitor.

“Menino, o que queres ser tu?”
Aos olhos do Céu quero ser leitor.
“E aos da Terra?”
Aos olhos da Terra serei escritor.

 

                                                                                                                                                                                                   
                                                                                                                                                                                   Santiago Dias

                                                                                                         

O Mendigo.

O mendigo da romaria
Dizia ser faminto
De palma virada para o céu
- Sô, tem um vintenzito?
Praguejava contra eles
Que atrelavam pomposos santos
Não havia nem moeda nem migalha
Para ele só restavam os cantos
Que não fartam ninguém
E deixam o prato vazio,
E caçarola oca,
E copo com água do rio.

De algibeira silenciosa
Com espaço para a mão toda
Pede agora por seu filho,
Não fosse ele estéril
Já nem para ele lhe chega o milho
Era filho sem pai. Ou pai sem filho
Pela fome matados.
Contudo, surge agora o tostão
Ajudam os jurados.
“Seu filho é cousa de louvados,
Dê-lhe este pão e este vinho,
Esta ferradura para apatites adoçados.”
 
Regressou à albergaria
Com alimento e líquido vadio
Cada gota que caia era amarga
E o copo estava vazio
Era de seus olhos a sede que saciava
Do pão duro, que se houvesse filho
Nem migalha para ele restava.
Aproveitou-se da mentira para sobreviver
Deitou-se na cama e rezou
“Meu pai, que sacrifício o teu
Levou-te a morte o corpo em osso
E esqueceu-se do meu.

                                                                                                                                                                                                        

                                                                                                                                                                                   Ricardo Queirós

                                                                                                         

Coisas Maravilhosas.

Fecho as pálpebras enterradas na cave.
Sonho acordado ou a dormir? Nem sei!
Chove lá fora. Chove a chuva que não cessa
Chove chuva. Chave
Que entra na fechadura à primeira.
Que abre a porta sem rangido algum.
Que mexe, estala. Entra e sai.
 
Observo atentamente a minha sombra
Que a faz a lareira em fagulhas que arde
Já a chama que balança ao seu ritmo próprio
Aquece-me a noite que em tempos fora tarde
 
Dia de amanhã:
Molha repentina. De novo.
Chuva que me esmaga os poros. Uma vez mais.
Ficar encharcado. Tempo chuvoso.
Banho de água quente.
Inverso de Têmpera. O maravilhoso.
 
Na sala agarro um vinil
Pesada melomania. Elis Regina.
“Para abraçar seu irmão
E beijar sua menina na rua”
Não há menina, nem tão pouco irmão.
Mas dou-lhe um beijo, um abraço.
Também o merece esta pacífica solidão.
 
Entre outras tantas cousas que gosto de conhecer,
Outras tantas que preciso de saber.
Também me fascina este profundo apreciar
Mesmo quando não percebo,
Nem tenciono perceber.
É o quadro em tinta aguarelas.
É a música que não varia do banal
“Tum tá Tum Tá Tá”
É o livro que lemos sem prestar atenção.
Ou uma colher de mel no chá.
 
“O Homem primeiro tropeça,
Depois anda,
Depois corre, um dia voará”
O Homem fala,
Depois lê,
Depois escreve, um dia ouvirá.
 
Desço um monte
Sem luta para com a gravidade
Vou com a corrente
Seja lá o que seja, esta espécime de liberdade.
Fascina-me a palavra “outrora” que me faz lembrar Aurora
E em palavras delicio-me com Bukowski.
Está na altura de mudar a banda sonora
Silêncio.
Sem fado. Sem tempestade. Sem micro-ondas a funcionar.
Também é bom ouvir o sangue a correr.
O coração a bater,
O nosso ou daquele que nos está a acompanhar.
 
 
Gosto de sentir o vento dentro da cabeça
Mais ainda o vento a bater-me na janela a querer entrar,
Delicio-me com a chuva a bater no retrovisor…
E isto foram as coisas maravilhosas do dia de hoje
Do amanhecer até ao sol se pôr.
Agora dormito em cama quente
Lençóis aconchegantes…
Só tenho amor para a vida
Mas para a vida sou só mais um dos seus amantes. 

                                                                                                                                                                                                   
                                                                                                                                                                                   Santiago Dias

                                                                                                         

A Má'liança.

 Desejei que não tivesse marido, ou então que fosse maneta, até porque a aliança ainda hoje está marcada no meu lóbulo esquerdo. Era eu um imberbe, um catraio vestido consoante o estilo da mãe, quando lhe disse:

- As suas alpargatas são “feiazinhas” – Sabia que era uma opinião unânime da turma. Talvez tenha sido o tom depreciativo, culpa do diminutivo do adjetivo, que justifique a cassetete que levei da professora de “estudo do meio” … Uma chapada de mão cheia, que fez com que aquele anel atlético se pregasse à minha orelha que pagava a infração cometida pelos músculos da laringe.

Não se arrependeu, e continuou a falar de Camões que era cego de um olho e eu ficara surdo de um ouvido. Passei o dedo pela ferida e o sangue era incolor, não me preocupei, a cor vermelha talvez não fosse adequada para a aula de uma mulher que venerava Salazar. Levei a língua ao polegar, estava insípido, nem a ferro nem a prata.

Enquanto estava de costas olhei de novo para as alpargatas… a chapada não me tinha feito mudar de opinião. Ou era o tecido, ou o rosa carmim… ou então o problema estivesse mesmo no tornozelo inchado da professora. De todas as formas não concordei com a palma da mão que me tinham oferecido de forma estrondosa, ainda por cima a um pacato pelintra como eu que não tinha intenções de ser inconveniente. A verdade é que a Senhora Vilma não mediu as consequências, se me tivesse pelo menos castigado com uma régua, ou uma mão célibe, sem aliança, argola ou pulseira, provavelmente era agora um homem casado. Se já os outros casamentos me magoam, e neste caso deixou-me marca na minha reprimida orelha, o que seria do meu…

É por isso, esta vida celibatária.

E já agora, para os intrometidos que têm a desfaçatez de criticar o quintal de minha casa pelo arvoredo vasto, as ervas daninhas que albergam um pântano encantado e as silvas que se agarram à parede e sobem até às nuvens, pois bem, faz um ano que decidi tornar-me vegan. Verdade que ainda como frango assado e faço churrascos ao domingo, mas o que querem que vos diga? Temos de começar por algum lado, eu comecei no lado de fora, enquanto deixo a natureza sossegada.

                                                                                                                                                                                                        

                                                                                                                                                                                   Ricardo Queirós

                                                                                                         

Burburinhos.

Burburinhos. Já não durmo como dormia.

Aquele dorme porque é amado. Há muito que não durmo assim, direito, de mão numa almofada, e a outra no coração, a sorrir para o vazio de um quarto escuro… O outro dorme para tentar sonhar porque, quando acordado os seus sonhos desvanecem a cada trinca de pão retardado, a cada gole de água no bebedouro, a cada folha que cai no Outono monocromático. A mulher lá do outro quarto também ainda está acordada, mas é um bom sinal, ouço o guinchar das pernas de madeira de sua cama que acompanham o bater de estantes, o impulso feroz do animal, e a voz esganiçada a marcar ritmos que variam do prazer à agonia… Ginásio de corpos a masturbarem-se mutuamente, o ópio escaldante do pré-sono, anestésico em sono, e encanto no pós-sono. Vão adormecer profundamente…

Viro-me para o outro lado. Os burburinhos continuam, não vêm da rua, nem do dormitório, não vêm de lado nenhum senão apenas de mim. Desfigurado. Não consigo adormecer na minha companhia e há muito que me sinto só dentro de uma mulher para me fazer adormecer ao lado de uma…

Lá em cima estão as crianças, há muito que se deixaram cair na colcha, por entre os lençóis, que os protegem desses tais monstros que pouco têm de fictício… eu sinto-os… eu vejo-os… eu alimento-me deles para que eles não se alimentem de mim… O som do ressonar de uma criança é algo imaculado, faz-me desejar que todos os Homens ressonantes soassem como uma pequena criança cansada no fim de um dia de verão.

Em baixo estão as máquinas, Máquinas que fazem o pulsar dos corações dos velhos suar demasiado alto. Não me incomoda, é sinal de que ainda têm um resto de vida, um resto de bateria, um resto de alguma coisa. Pó. “O mundo era pó, viera do pó, ao pó voltaria”.

Viro-me de barriga para cima. Não vejo as estrelas, antes visse para conseguir admirá-las e distrair-me com o seu brilho. Viro-me de barriga para baixo e sinto-me a sufocar como se a terra me estivesse a engolir. Debaixo da terra é onde dormem profundamente.  

                                                                                                                                                                                                   
                                                                                                                                                                                   Santiago Dias

                                                                                                         

Algo Vivo.

Fluorantimônico, corrói-me. Parecem pisadelas em gelo que se desfaz em nada. Que tipo de criador sou eu, um arquiteto do vazio que se desfaz com o tempo? Como é que o tempo apaga a coisa nenhuma que sinto? Neste coração descorado que pulsa de vez em quando para me relembrar que ainda vivo.

Todos nós nascemos a meio do filme, e tendemos a acreditar que o passado foi melhor que o presente, e que o presente, mesmo mau, é melhor que o futuro que se avizinha. Reporto-me a uma idade de ouro que nunca existiu… Este meu modo burlesco de acreditar que já fui mais do que sou agora…

Talvez o tenha sido quando o azul do oceano não me parecia ser o reflexo do céu. Agora que sei mais do que sabia, tendo a conter-me no silêncio. Sou um bom ouvinte daquilo que me suscita interesse. E mesmo com este espetro enorme de meios de comunicação, temos muito pouco para dizer uns aos outros…

Tenho algo preso na garganta, um caroço que não consigo engolir, um arroto preso, um amontoado de palavras para cuspir, uma angústia que me enrolha a abertura do funil… e mesmo que exista uma falange de opositores ao vento, continuo a admirá-lo. Mais do que nunca.

O vento faz mexer as folhas da árvore. Receio a inexistência do vento, como receio o coração inerte, a respiração preguiçosa… O vento pelo menos indica-me que o mundo ainda está vivo.

                                                                                                                                                                                                        

                                                                                                                                                                                   Ricardo Queirós